他们说，这叫细腻，是艺术。
可我知道，不好听的那个词，叫胡思乱想。
崩溃的时候，我也想学着抽一支烟，
以为烟雾升起，烦恼就能跟着飘散。

但我知道，我做不到。
因为在某个清晨或黄昏，我依然会走向画廊，
在别人的色彩里，默默想起你。
我的幻想，是那么卑微。

我常常想，如果这番故事可以重写，
把你和我替换，
这次的病痛，让我替你好了。
我捡起那枚用黄铜线编的、早已变形的“心”，
这次的谎言，由你来编，好么？

其实，故事是编的。
可我的心碎，是真的。

多年后，我捡起一枚发霉的邮票，
上面印着的，是你模糊的地址。
我拨通那个熟记于心的号码，
听筒里，只有冰冷的忙音：
“您拨打的电话，是空号……”

那个夏天，阳光很烈。
可我的心，比冰还凉。

我把告别藏在冬天的雪，
还给了春夏天的暖阳。
从前一直到某一天，我褪去所有伪装，
才发现伤疤从未愈合。
窗外的雨，还下着，无法平复的心，是泪还是雨。
像是自己的泪。
玫瑰与蝴蝶，都已深埋在余烬里，
连同最后一点余光，也一并忘掉。
玫瑰与蝴蝶深藏余尘烬里，连余光也忘掉。
我重复从前的话，然而并没有意义。
我……好困。
能不能，让我回去。
回到过去。