我的诗总卡在
卡在第七行的断句里
像电梯悬在两层楼之间
灯还亮着，按键泛着冷光
却没人回应向上的请求

上不去的是未写完的比喻
想把月光比作什么
是碎银，太旧
是霜，太凉
是你转身时，睫毛上未坠的星
卡在喉间，成了哑掉的韵脚

卡在一个动词的褶皱里
风该如何吹
才能掀起往事的一角
又不吹乱
记忆的顺序

笔在纸上
反复碾磨
墨痕晕开，像迷路的脚印
绕着同一个意象打转

上不去的还有海拔
那些想触碰的高度
比如云层之上的蓝
比如你眼底未说的话

我的诗总在半山腰喘息
抱着一堆零散的词语
像抱着未拆封的黎明
明明再踮脚
就能碰到光
却被无形的网
卡在了 “想说” 与 “说透” 之间

或许
卡住的不是诗
是我不敢失重的心事
怕一松手
所有未完成的情绪
都会顺着笔尖往下坠
坠成一行无人读懂的省略号