垃圾桶，黑色的
旁边一株玫瑰，开花了  
粉色的  

像一句没被听见的诗  
突然，在馊味里  
拔高了嗓音  

它的根，曾紧紧咬着  
发霉的梦——

从酸奶盒的尸骸下  
从外卖袋的遗言里  
拧出一小块 
属于自己的春天  

风想把它按回泥泞  
它借着风势  
把香气撒得更远——  
连苍蝇都停顿了一下  
在那刺上，尝到了  
一丝甜的战栗  

有个拾荒老人停下  
他的背比垃圾桶更佝偻  
从这团粉色里  
找回了三十年前  
新娘头上，那朵颤抖的  
红晕  

幸福不在无尘的罩中
在废墟的胸口安家
用带刺的手臂
拥抱被“84”洗过的世界

此刻，夕阳打赏了它  
一枚金色勋章  
它不谢幕  
在黑暗降临之前  
要把一整夜的孤独  
蒸馏成
最烈的酒