公元后第七百四十三个冬天，
零丁洋的墨，未干。
你以“谁无死”的笔锋磨剑，
在元大都的供状上，
刻下“汗青”的豁口。
浪吞战船，吞不没
脊梁里那团火——
囚车淬出《正气歌》，
铁链锁不住正气，只勒进
骨头的碑文。
雪想掩埋忠骨，
你的头颅偏在刑场冻土，
长成九百年松。
如今我们读你的字，
每一笔都是站着的膝盖，
每一划，都让纸页
烫手。
那痛，是历史在说：
灰烬里，仍有光。
零丁洋的墨，未干。
你以“谁无死”的笔锋磨剑，
在元大都的供状上，
刻下“汗青”的豁口。
浪吞战船，吞不没
脊梁里那团火——
囚车淬出《正气歌》，
铁链锁不住正气，只勒进
骨头的碑文。
雪想掩埋忠骨，
你的头颅偏在刑场冻土，
长成九百年松。
如今我们读你的字，
每一笔都是站着的膝盖，
每一划，都让纸页
烫手。
那痛，是历史在说：
灰烬里，仍有光。
京公网安备11010502034246号
所有评论仅代表网友意见