故乡是一管浸了霜月的竹笛，
总在窗棂镀满银辉的深夜悠悠响起。
那旋律绕过檐角垂落的铜铃，
漫过案头泛黄的信笺，
每一个音符都牵着心尖最柔软的地方，
在诗行里翻涌成松涛如潮，
将游子的梦无数次的装扮。

我站在岁月的此岸怅望，
故乡是一幅被雾晕开的水墨，
摊开她眼前浮现出清晰的轮廓：
儿时村口老槐下，那座被风遗忘的磨坊还在，
耳畔依稀萦绕着石磨转动的嗡嗡轰鸣，
混着老槐的清香和鸡鸣犬吠，飘得很远很远。

离开故乡才懂乡愁的浓酽，
它是檐下未干的雨痕，
洇湿异乡每一个游子匆促焦灼的脚步；
是旧棉袄针脚里藏着的阳光，暖着独在异乡的清寂与苍凉；
是老井台辘轳摇出的吱呀，揉搓着肩头的红肿与酸胀。

后来我才明白，乡愁从不是具象的归期，
而是一棵没有年轮的树，扎根在灵魂最柔软的土壤。
任四季更迭、鬓染秋霜，
它总在惊蛰与雨水交错的时令焕新抽芽：
仿佛异乡街头飘来的一缕炊烟，
勾勒起灶台的清贫和焦糊的饭香；
又仿佛圆了又缺的明月，
把千里之外的小村照得幽亮；
甚至只是一场突然袭来的大雪，
把游子归期的念想提前释放。

这所有的一切告诉我：
关于故乡的念想，
从未老去，也不会老去。
就像村口的老槐树，年年抽新枝；
更像母亲的呼唤，永远清晰在耳旁。