我不是在写诗，
我只是把日子里那些
被风吹皱、被雨打湿、被脚步踩碎的片段，
一一捡起来，轻轻摊开。
写街头的叫卖，写工地的午餐，
写劳务市场凌晨的车灯，
写算法里奔跑的骑手，
写三代人掌心相同的纹路。
写风，写雨，写奔波，写沉默，
写一个普通人，
在城市里如何活着、爱着、疼着、盼着。
生活没有旁白，
我替它写下注脚。
人间没有回声，
我把心跳，写成诗行。
我只是把日子里那些
被风吹皱、被雨打湿、被脚步踩碎的片段，
一一捡起来，轻轻摊开。
写街头的叫卖，写工地的午餐，
写劳务市场凌晨的车灯，
写算法里奔跑的骑手，
写三代人掌心相同的纹路。
写风，写雨，写奔波，写沉默，
写一个普通人，
在城市里如何活着、爱着、疼着、盼着。
生活没有旁白，
我替它写下注脚。
人间没有回声，
我把心跳，写成诗行。
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