（刘春涛）
黄昏在废弃的站台剥落
我数着铁轨
数到第十二级台阶
你转身时
风突然学会了
如何在一封信里迷路

旧皮箱装满汽笛声
每个清晨
我擦拭那些褪色的站牌
直到南方的雨
漫过北方的河
我们之间
隔着整个发雾的窗

铁皮信箱锈蚀了
你说要寄来的春天
在某个转弯处
被候鸟反复衔起又放下
只有站台钟楼的指针
仍在固执地画圆
一圈
又一圈

后来我学会用沉默擦亮
每个深夜的开关
当绿皮火车带走最后一盏灯
某个空座位里
我听见
有人把地址折成纸船
放进无人签收的雨里

山水在车票背面退潮
而湘潇的月亮
始终悬在检票口
像枚揉皱的烟盒
被路过的人
轻轻拾起
又轻轻合上

如今我站在空荡的月台
看新的列车带走旧的光
某个未启封的夏天
在行李架深处
安静地发芽
而站台上的街灯
还在等
等雾从南边漫上来时
为谁
留一盏灯