锈迹在月光下剥落，
像一片片陈旧的诺言。
剑刃低垂，
风穿过它的缺口，
发出清越的鸣响。

它曾斩断过什么？
是战火，是誓言，
还是某个未完成的黄昏？
如今它只是静立，
任青苔爬上脊背，
任时间在锋刃上，
刻下蜿蜒的河流。

风来了，
它便轻轻摇晃，
仿佛要抖落一身铁屑，
化作尘埃，
或者更轻的东西——
比如一缕烟，
比如一声未出口的叹息。

断剑成风，
而风，
终将吹散所有形状。