灶台冷着。
老人坐在门槛上数手指。
十根。但他总觉得丢了一根。
孩子们去了城市。
名字只在春节回来，红纸黑字地站着。
田野辽阔。
荒草高过头顶，学会了鞠躬。
月亮升起。
村庄的叹息是所有的锁孔被风穿过。
你要走进这空寂？
请先学会倾听：一个陶罐碎裂的声响，
比呼唤更持久。
这里的时间不流逝，只堆积。
像灰尘，像眼角擦不净的眵。
最终你也会靠在屋檐下，
慢慢生锈，慢慢被遗忘记住。
老人坐在门槛上数手指。
十根。但他总觉得丢了一根。
孩子们去了城市。
名字只在春节回来，红纸黑字地站着。
田野辽阔。
荒草高过头顶，学会了鞠躬。
月亮升起。
村庄的叹息是所有的锁孔被风穿过。
你要走进这空寂？
请先学会倾听：一个陶罐碎裂的声响，
比呼唤更持久。
这里的时间不流逝，只堆积。
像灰尘，像眼角擦不净的眵。
最终你也会靠在屋檐下，
慢慢生锈，慢慢被遗忘记住。
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