石阶还温着昨日的脚印，
香火已漫成青色的云。
我数着鬓边新生的雪，
忽然想起，
那一年奔跑带起的风。

母亲的红布包，
在供桌上缓缓展开，
像一朵迟开的花。
她的祈愿很低，
低过垂落的眼睫——
“只要灶火不熄，
只要碗是满的。”

戏台下的油锅，
依旧哔剥作响。
那个举着金黄月亮奔跑的孩子，
把酥脆的烟火气，
撒满了整座山的记忆。
而我的掌心，
只余下风的形状。

总有些什么在散去，
像铜磬的余音没入晚钟。
也总有些什么在归来——
当三月三的雨，
斜斜穿过朋友圈的微光，
我认出，
那缕迷路的尘烟。
      于农历2026年3月3日午夜