题记：
2014年6月9日
两扇窗，各自推开，
月光不会在交错时破碎。
你走过的石阶留着露水，
我沏的茶在炉上轻轻冒热气。
不必追问晨昏的踪迹，
连麻雀都懂得，
保持合适的距离。
像两棵春天的树，
地底根须偶尔相触，
风来时，却各自摇曳。
你带着山气归来时，
我正读完最后一行诗。
最亮的灯火，
总是亮在彼此转身的间隙。
像初遇那夜客栈，
你递来青瓷杯，我恰好抬手，
中间隔着恰到好处的，
晚风徐徐。
月光不会在交错时破碎。
你走过的石阶留着露水，
我沏的茶在炉上轻轻冒热气。
不必追问晨昏的踪迹，
连麻雀都懂得，
保持合适的距离。
像两棵春天的树，
地底根须偶尔相触，
风来时，却各自摇曳。
你带着山气归来时，
我正读完最后一行诗。
最亮的灯火，
总是亮在彼此转身的间隙。
像初遇那夜客栈，
你递来青瓷杯，我恰好抬手，
中间隔着恰到好处的，
晚风徐徐。
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