走得尽量沉静。
黄昏还没收走最后一缕光。
我坐在山脚的石头上。
那块石头，
或许在另一个时光
是另一座雪山，
或一面被遗忘的镜框。
我在镜中看见自己的海拔——
高于海拔。

理性总是输给海拔。
总在石头的背面
安放一个无需辩白的缘由，
然后写下几行字——

埋在石头下面，
像那些逝去的人：
母亲手上的茧，
爱人肩上的雪，
撕掉的半页日记——
雪覆盖他们。
雪慢慢地
成了他们。

岗什卡，
我只想像雪一样白，
白一次，
然后悄悄化掉。