母亲指着墙角的锄头说
那根拐杖 你父亲最后的岁月
果园里的杂草 最是胆怯
所以 常常羞得无处可藏
如今 父亲象一粒尘土
在故乡那片田野守望多年
每年秋收季节 这粒尘土
会夹在任意一个玉米棒中
回到熟悉的场景
有时 父亲更象一棵树
浓郁的叶子刷绿我荒芜的心田
那把锄头在孤独地
等待什么 只有我知道
它在不时怀想着主人的自语
余温 让它没有瘦身
母亲指着墙角的锄头说
那根拐杖 你父亲最后的岁月
果园里的杂草 最是胆怯
所以 常常羞得无处可藏
如今 父亲象一粒尘土
在故乡那片田野守望多年
每年秋收季节 这粒尘土
会夹在任意一个玉米棒中
回到熟悉的场景
有时 父亲更象一棵树
浓郁的叶子刷绿我荒芜的心田
那把锄头在孤独地
等待什么 只有我知道
它在不时怀想着主人的自语
余温 让它没有瘦身
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