试图拥有，却缺席《滇超足球》的盛宴，

我没能挤进那片沸腾的绿茵场，

去听滇超足球撕裂喉咙的瞬间，

没能看见

汗水与泥土搅拌出的雄性图腾。

那是高原的喘息，

是大地的胸膛在剧烈起伏。


幸运把我推向另一处彼岸，

在灯光收敛的剧场里，

我接住了《云南少儿春晚》落下的花瓣。

如果说，足球是急促的脉搏，

那么这里，便是时光摊开的卷轴。


听，这不是喧哗，是灵魂的呐喊，

借一群稚嫩的肩膀，轻轻抖落。

傣家的女儿走过来了，

腰肢比柳丝更软，那是水的灵性；

彝家的姑娘旋起来了，

百褶裙摆层层叠叠——

那哪里是布料？

分明是把大山深处的云雾，

缝进了日子的褶皱里。


我看见一条大河在奔流。

每一个孩子，都是一朵浪花。

他们脚下轻盈的舞步，

踩着千年岁月的积淀。

这哪里是一场晚会？

这是一幅流动的江山图——

不止在于足球的狂野之中，

一个血浓于水的云南，

也在灯火阑珊处，

不声不响，却生生不息。