我坐飘窗的软塌上，
旁边茶桌上，
没有擦干净的茶印，憨笑着。
 
回望这一路停停看看的旅程，
我承认，我老了——
始于那年二月的春日。
 
翻出放在角落里的相册，
尘土让它知晓自己被忽略了太久。
捋着白发，
我把相册看了又看。
 
我翻开压在箱底的手稿，
陈旧的纸上，印着浅淡的字——
透着一股侠气的文风，
却不得不承认：
年轻，散发着一股成年醋味。
 
追上的黄昏，只能是
一场没有遗言的告别仪式。
 
你怕了，我也怕了；
可有人说他不怕。
想来，他也是对的。