逐车按课赴朝昏，穿城漫看红尘滚。
多少花，栖在人间褶皱里，
被悲欢织成韵，被烟火细细吻，
起起落落，载着潮来潮去的真。

她却以素韧作骨，
以指尖，熨平衣上霜。
旧衫沾着台案的尘，
指缝留着打印纸的温，
半生把奉献攒成烟火，
一世在寻常里挺直了腰身。

世人追着光，争那锦上添花，
奔赴喧嚣，赞美满座荣华。
她从不侧身趋炎，
只在人低眉时，悄悄递过手掌。

病床前的影，叠过三夜灯昏，
千里外的路，碾过半程霜痕，
善意是温火慢熬的粥，
慈悲早就在心底，悄悄抽了芽。

黄梅调在檐下唱过百回婉转，
她拎着靛蓝印花布包，
从青石板巷陌走过——
沾着评弹软绵的韵，
携着市井温软的暖。

寻常的花，
开在爱恨的土壤，
谢在执念的风霜，
被江风推着，浮浮荡荡。

唯有这一朵，
不借江风月色，不被尘缘捆绑，
以温厚为根，以善良为壤，
静静开成了，人间缝隙里的光。

扬子江的风拂过来。
素心自安然。
至于清欢——
只在寸心，不在江风波澜。