把目光的标尺,轻轻放下。
你看那只飞鸟——
活着时,俯身啄食泥土中的暗处,
死后,泥土俯下身去,更深地,
将它收容成一座羽毛的庙宇。
森林深处运行着古老的秩序。
一棵树的年轮,是卷起来的火;
当一缕不怀好意的风,划过它卷紧的引信,
它每一寸曾安静生长的纤维,
转瞬焚毁整片天空。
而火的升腾与灰的沉降之间,
那比例从未更改。
枝头仍然拥挤——
千百种颜色争抢着辨认春天,
雨一过,便纷纷交还姓名。
只有那棵拒绝辨认的树,
把光阴沉入皮肤,
百年之后,以葱茏之姿,
成为整座森林最安静的部分。
活着的,终将俯下身子。
俯成飞鸟啄食时那道谦卑的弧线,
俯成泥土收容万物时那弯庄重的弧度,
俯成一棵树承受过所有火与寂静后,
还不曾起身的姿态。
创作谈:一只鸟俯身啄食,死后被泥土收容;一棵树将火卷进年轮,用百年沉默为森林定调。写作时我逐渐意识到,“俯身”不是选择,而是万物在时间里学会的唯一姿态。飞鸟的弧线、泥土的弧度、树不曾起身的坚持,指向同一种古老的秩序——谦卑者最终被收容,静默者最终被倾听。这首诗试图让这个被忽视的姿态,在纸上获得它应有的位置。
你看那只飞鸟——
活着时,俯身啄食泥土中的暗处,
死后,泥土俯下身去,更深地,
将它收容成一座羽毛的庙宇。
森林深处运行着古老的秩序。
一棵树的年轮,是卷起来的火;
当一缕不怀好意的风,划过它卷紧的引信,
它每一寸曾安静生长的纤维,
转瞬焚毁整片天空。
而火的升腾与灰的沉降之间,
那比例从未更改。
枝头仍然拥挤——
千百种颜色争抢着辨认春天,
雨一过,便纷纷交还姓名。
只有那棵拒绝辨认的树,
把光阴沉入皮肤,
百年之后,以葱茏之姿,
成为整座森林最安静的部分。
活着的,终将俯下身子。
俯成飞鸟啄食时那道谦卑的弧线,
俯成泥土收容万物时那弯庄重的弧度,
俯成一棵树承受过所有火与寂静后,
还不曾起身的姿态。
创作谈:一只鸟俯身啄食,死后被泥土收容;一棵树将火卷进年轮,用百年沉默为森林定调。写作时我逐渐意识到,“俯身”不是选择,而是万物在时间里学会的唯一姿态。飞鸟的弧线、泥土的弧度、树不曾起身的坚持,指向同一种古老的秩序——谦卑者最终被收容,静默者最终被倾听。这首诗试图让这个被忽视的姿态,在纸上获得它应有的位置。


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