点燃一支烟，
不是为了吞吐，
只看那一缕灰白，
在这死寂的午后，
潦草写下关于时间的，
荒诞草书。
 
去岁的龙井，
蜷缩在杯底，
早已褪去江南的翠色，
只剩下一汪浑浊的黄，
和一种被遗忘的，
陈旧苦涩。
 
门前的枯枝，
举着一只空荡荡的巢，
几声鸟鸣，干涩，无力，
像是这季节卡在喉咙里的叹息。
 
檐下的暖阳，
晒着几个佝偻的影子，
他们沿河而立，
或数着流水，或者数着夕阳，
又或许，是在数那些再也回不来的，
过往、故人。
 
凋零是唯一的秩序，
遗忘是必然的途径。