寒冷的冬天
衣着单薄的他在劈柴
一堆树桩和树根
在他挥动的斧头下
变成烧火做饭的柴火

掉落的木屑
落在他灰白的发间
汗水顺着刚毅的脸庞滑落
他并不在意
依然轮动斧头继续劈柴

他没有马可喂
也无法周游列国
每年冬天他都会劈柴
并把劈好的柴火摆放整齐
像是在雕刻一件艺术品

每一斧头下去
斧头和柴火碰撞的那一声响
屋内的妻儿听来
都是一曲爱的交响乐
劈好的柴火给了家无限温暖


他已经不再有当年的神勇
这几年也不再劈柴
可是他扬起斧头的姿势
在我记忆里如此清晰
他就是那个我叫父亲的男人