行走在风的褶皱里
行囊压着未启封的晨昏
脚印是零落的寒星
在长路上刻下无尽的孤行
总以为世界是张摊开的旧地图
自己是折角处一粒无名微尘
家是起点那枚锈迹斑斑的针
梦驮着它，向四野寒云里浮沉
异乡的檐角总悬着半轮残月
每道裂痕都嵌着
母亲纳过的千层底
和灶上早已凉透的姜茶香
出发是系紧鞋带时的冷风
归来是解下风衣后的残灯
时间用掌纹织一张冷网
网住多少
未曾说出口的别来无恙
我们攥着流年的沙漏
看细沙在指缝间
漏成远方的荒途——
今日的门环叩响昨夜的窗
此刻的足音
正漫过
来路未消的霜
人啊，原是条会走路的河
从源头的清，到入海的浊
每一朵浪花都在低声说：
纵是山河万里，
也走不出自己的远方。
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