死亡是另一个母亲，用于存放怀疑，
我害怕再也没有力气，把自己的影子收起；
流水反复梳洗，一条鱼内心里的荆棘，
人间还有多少东西需要托举，我是黑色痕迹，我是蚂蚁；
我们在彼此的爱里立锥，却又把彼此挑剔，
妄想再一次地摘取，露水和鲜花嘴唇上的秘密；
诗歌是虚假的翅膀，写诗只是一种自娱，
不是所有的碎片，都能被人偶然拾起；
父亲的腰上，有秋鸣和夜凉做成的隐疾，
母亲把我孕育在她的枝条下面，造就了诗意；
我向一只果子伸手，试图把最后的披肩和温暖传递，
我会在睡眠的湮灭中一一继续爱你。