很久以前，
诗还不是工业制品。
诗，
有春月的柳絮，
冬月的蒹葭，
也有白昼的晴雨，
夜晚的低吟。
但工业摧毁了静谧。
如同钢琴弹出电子音，
古典意象就此消耗殆尽。
工业，
纠正了美丽的错误，
砍倒了木棉与橡树，
为一切灵感写下批注。
唯有与众不同，
才能逃离工业，
逃离韵律，
逃离所有可以雕琢的词句。
逃啊逃，
却想了太多，
走了太远。
年月流过，
最终无人能读懂。
很久以后，
诗不再是工业制品。
它，
像启程的季鸟，
应时的雨水，
独自远去，
无需回来叨扰。
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