他——
总想写点什么
写点什么呢？
他不知道
我也不知道
其实倒也不必用写的
打在空白文档里的也算
虽然那更像是数据流
写古的？
写不出来
写近的？
总觉得没什么可写的
前面的山峰太高
虽然他也只是自娱自乐
写今的？
他不敢写
我也不敢说
写出来一团乱码
丢进了火坑里
暗暗笑着，像那个焚稿的什么作家
乱划几首七律
他也不懂什么韵
仿着古人
堆砌点意像，说：这是诗！
——我的诗
填几首旧词
随意的创几个新词
他高兴就行
打上几行回车
断开了，又何必一定要接上
写下的字，打出来的文
总是过了一夜
在阳光下
就长成陌生的模样
——文字原来有生命的
但他没有
我也没有
他是我
我是他，他不必是我
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