文/冯佳珍
我咽下过锈蚀的螺栓，
在胃里拧紧一座吊桥。
每个夜晚，当月光来焊接我的裂缝，
我就把脊梁弯成更满的弓。

他们说我像混凝土——
粗粝的配方里藏着钢筋的沉默。
可我知道自己是未冷却的火山岩，
每道伤痕都在暗处流动。

当风暴在我锁骨里修建马场，
我就把心跳跺成战鼓。
他们取走我的名字当止血钳，
我却用病历折成起飞的跑道。

看呐，我正把影子锻造成锚，
而黎明已咬住我的绷带末端——
这具身体不是废墟，
是正在组装的春天。