父亲坐在大门坎上，抽烟，
望着村口的南边。
烟火在指尖闪光，诉说一生的苍桑。
被烟熏黄的，树皮一样的指甲，
残缺不全的牙，还有那张枯瘦的面颊，
茅草一样的头发和洪荒般的胡苒，
雾中萦绕，满脸薪荛。
突然，几声咳嗽，
佝偻着，在想什么？
这不正是画家们最想的扑捉？
一个中国版的《思想者》
 
母亲劝父亲少抽点，“会咳死的。”
父亲板着脸，说他抽的是《甲天下》
只是一个鸡蛋价。
母亲说“一天能下几个？”
父亲吼到，“老子偏要抽！”
母亲也不相让，“不抽要死人啦！”
父亲将烟头狠狠地扔在地上，
“死了就不抽！”说着向湖边走去。
没几步又转身弯下腰，
将丢掉的半支烟捡起来，
吹了灰，放进了口袋。
 
太阳已经掉进了湖水，
暮色已将村子渐渐吞没。
父亲还没回来，母亲急了，
后悔自己不该唠叨，
连忙去湖边寻找。
“他爹！他爹！”母亲在呼唤。
回应她的，只有子归孤独的哀叹。
父亲坐在湖边的草地上，一座雕像，
没有抽烟，呆呆地看着湖的南边。
此刻，母亲的泪泡红了眼眶，
她说，她错怪了他，他是在想着南边。