我第一次把背影缝进地平线时，
正值少年。
白色的马群在天幕上啃食轻云，
白色的羊群浮动成脱脂的棉絮，
有时凝成团，像母亲揉皱的蓝布帕，
浸着洗不完的暮色。

炊烟总在黄昏踮脚张望，
细长的手臂晃着妈妈的呼唤，
村口的老槐树刻满年轮故事，
皱纹里藏着半亩田的星霜。

当我在异乡数算春秋，
异乡的月光压弯脊梁，
田埂的风只遗落几个乳名，
杏花白，梨花雪，桃花的腮红，
是否还在村口的时光里，
年年洇染春泥？

此刻我轻轻转身，
把影子种在西王庄的暮色里，
云朵正卧在树丛上打盹，
几棵老榆树挥动嶙峋的手臂， 
而炊烟依然伸着温软的指尖，
打捞我睫毛上的霜。