一本叫诗的书，面世了。

封面，雪白。
纸页，新木的呼吸。
初生般，被安放在光明的腹地。

手指短暂停留，
目光如风掠过字句。
几页翻动，几页沉寂。
归位。
然后，是更长的空寂。

尘埃，无声地生长，
覆盖了雪，淹没了香。
一只有力的手，将它拽离——
流放。在幽暗的仓房，
在遗忘堆积的旧书山脊。

时间在电话线积聚成音：
“来收吧，按斤。
满仓的，都是自费的祭品”。

冰冷的秤盘，
等着称量，那些未曾被读出的
叹息。