我们铭记，
不是为攥紧仇恨的灰烬，
而是让警醒的钟声，
在每寸山河间生根。

那些被炮火犁过的土地，
如今麦浪翻涌如诗行，
但地下三米，
仍有弹片与誓言一同失眠。

我们铭记，
当钢铁的飞鸟掠过校园上空，
孩子们不再惊恐地数——
那是谁的引擎在轰鸣。

博物馆里泛黄的家书，
字迹被泪水洇成河流：
“若见到穿军装的陌生人，
请告诉他，妈妈煮的粥还在锅里温着。”

我们铭记，
把纪念碑的阴影叠进课本，
让未降生的星辰也知道——
光的代价，是无数个黑夜的燃烧。

八十年了，
伤口结痂成指南针，
永远指向：
黎明前最冷的那颗星。