他曾建造一座无懈可击的堡垒。
墙是理性堆砌的，门窗由意志封存，
哨兵是他自己的身体——
它太忠诚，太警惕，
总在风起前掩好每道缝隙，
在雨季来临前抽干所有潮湿的预感。
后来，堡垒成了完美的禁区：
酒失去度数，爱失去险坡，
亲人的声音像隔着水族馆的玻璃。
情绪尚未成形便自行解体，
像未抵达地面的雪。
他发现自己住在一种绝对安全里，
同时，住在一种
连痛哭都需要许可证的
晴朗的废墟中。
偶尔，身体仍会擅自执行旧指令：
在拥抱前转身，在醉意前清醒，
在故事开篇就写下句点。
他渐渐学会对这套精密的系统
保持礼貌的沉默——
如同原谅一个过于尽责的守卫，
它忘了风暴早已过去，
而春天需要一点点紊乱的秩序。
如今他坐在堡垒的瞭望台上，
看云层无声聚集，又无声消散。
他知道某处仍有未拆的信，
有未曾启封的雨季，
有等待认领的、笨拙的真心。
但今天，他只是轻轻擦拭窗上的雾气，
对自己说：
“看啊，这座堡垒多么坚固，
连孤独都是静音的。”
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