当雁群把天空的蓝釉
一片片啄成泛黄的麻纸,
我的锄头便学会了用锈迹
临摹大地的掌纹——
那些被谷粒压弯的田埂,
多像母亲晾在竹竿上的
褪色头巾。
晒场上的石磙突然开口,
用年轮的方言
背诵一部
用秕谷装订的《农谚》。
而我的布鞋底
正悄悄长出
野菊花的根须。
老井用辘轳的咳嗽
数着日子的深浅。
当月光开始清点谷仓,
我听见故乡的秋天
正用露水的标点,
修改那首
被蟋蟀唱破的
《悯农》残篇。
当雁群把天空的蓝釉
一片片啄成泛黄的麻纸,
我的锄头便学会了用锈迹
临摹大地的掌纹——
那些被谷粒压弯的田埂,
多像母亲晾在竹竿上的
褪色头巾。
晒场上的石磙突然开口,
用年轮的方言
背诵一部
用秕谷装订的《农谚》。
而我的布鞋底
正悄悄长出
野菊花的根须。
老井用辘轳的咳嗽
数着日子的深浅。
当月光开始清点谷仓,
我听见故乡的秋天
正用露水的标点,
修改那首
被蟋蟀唱破的
《悯农》残篇。
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