晨光切开昨夜——
他走了，
带走所有
未说出口的雾。

深夜窗台，
还留着他翻越时的指纹，
在玻璃上，
缓缓结成霜花。

他说：
他想握住清晨的第一缕光，
而不是这具
在黑暗中缓慢发酵的躯体。

他曾羡慕——
在风中写字的手，
在雨里弹琴的手，
在雪地里，
留下印痕的手。

而我许诺的月亮，
总缺了一角。
就像他最后一次，
紧握又松开的拳头。

如今，
我的影子开始倾斜，
在那堵无人问津的墙上。

而他的梦，
正在某个遥远的地方——
悄然发芽。