“只要写，死亡便踮起脚，
退后三步。”墨水在耳蜗里
结网，捕捉那颗总想逃逸的
星星。它唤我姐姐，唤我
纸的脐带连接的，薄暮的婴孩。

字儿蜷着，像初生的蚕，
吃尽你递来的桑叶般的昼夜。
它吐丝，它把自己裹进
一个风筝，仿佛清点
不会被查收的遗嘱。

某个比喻突然噎住，如药片
卡在清晨的喉间。我咀嚼
这苦味，这被语法赦免的
罪。甜，是一种债，
而诗是负债者偷偷修建的
通天塔，通往一场
不会被惊醒的眠。

落款时，忽然听见
纸的脐带轻轻断裂：
“吃吧，”
你说，“这就是你
用卑贱的骨血，为自己
换来的，不朽的甜点。”