松脂在年轮里凝固成琥珀，某个未被拆封的秋天。
针叶坠落的弧线，丈量着暮色与晨光之间，最薄的那层宣纸。
我们曾用松枝，在雪地上写彼此的名字。
如今那些笔画，被新落的针叶重新缝补，
像未愈的伤口结着淡绿的痂。
最锋利的那枚松针，始终悬在心室左壁。
每当北风翻阅松涛，它就轻轻颤动，
刺破所有关于温暖的隐喻。
针叶坠落的弧线，丈量着暮色与晨光之间，最薄的那层宣纸。
我们曾用松枝，在雪地上写彼此的名字。
如今那些笔画，被新落的针叶重新缝补，
像未愈的伤口结着淡绿的痂。
最锋利的那枚松针，始终悬在心室左壁。
每当北风翻阅松涛，它就轻轻颤动，
刺破所有关于温暖的隐喻。
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