昨夜睡梦前，
记忆的迷雾，
粘稠了漏进了
手臂的弯曲的缝隙。
朦胧的梦。
在这缝隙之中，
秋叶的虫蛀的洞，
是黄昏的细碎的云。
可小洞里
低微的啃咬声，
却不能替代
流水的琴弦的鸣奏。
我们，
靠着我们留存的痕迹，
只为证明我们曾活着。
但痕迹，
却只把寒风当作主人。
那臂膀下温热的鼻息，
吹着的，
是扭曲的随意的沉默。
记忆的迷雾，
粘稠了漏进了
手臂的弯曲的缝隙。
朦胧的梦。
在这缝隙之中，
秋叶的虫蛀的洞，
是黄昏的细碎的云。
可小洞里
低微的啃咬声，
却不能替代
流水的琴弦的鸣奏。
我们，
靠着我们留存的痕迹，
只为证明我们曾活着。
但痕迹，
却只把寒风当作主人。
那臂膀下温热的鼻息，
吹着的，
是扭曲的随意的沉默。
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