暗色的龟甲是另一种史书，
以灼痕作字，裂隙为行——这阅读，
需要触觉与体温。
一脉长连，是日影一寸寸挪移的重量，
两段短断，是月晕一圈圈洇开的潮信。

秘密不在高远的星图里，
我摸向胸口左侧，
原来答案在这儿，日夜跳动——
那一小团温热的固执。
当怒意燃成离火的赤红，
当忧伤淌作坎水的幽凉，
万物便在你眼底显影：
都带着向光与背阴的两副面孔，
像晨与昏，总在同一个肩头，
默不作声地交换衣裳。

看苍龙游过夜空砌成的阶梯，
冬至，它潜入冰层的寂静深处，
夏至，便跃向流火织就的穹苍。
而雷声在地层下翻身，
惊醒的何止是种子的梦？
还有老农摊开的手掌——
那纵横的沟壑里，早伏着
今年第一场雨的声响。

若你摊开掌心的山川问路，
且摇一卦乾为天吧。
初九，幼龙沉入深潭，
那黑暗，你得让它渗进鳞片，
成为骨血里的暖。
九二，龙脊浮出解冻的春野，
恰好遇见荷笠的人，
在田埂上，交换半袋烟与一捧种。
九三的太阳，会把脊梁磨成弯弓，
像一块被烈日反复捶打的铁，
汗珠落地，不是消失，
是长出晶亮的盐霜。
待行至九五的陡坡，
龙吟已振动八方云气——
却要低眉：天有穹顶，
亢龙回首的刹那，群峰
正一重重，俯下背脊。

总想起那位囹圄中的王，
把卦爻，垒成通天的阶梯。
原来命理从未凝固，
它只是光阴，簌簌地
从甲骨的裂缝间漏下，
汇成我们此刻呼吸的河。

先人临川，留下火的告诫：
“天行有常，君子执光。”
这不是英雄的独白，
这是无常的奔流里，
一豆不肯熄灭的灯。

易，原不是为了看清明日，
而是教人，在湍急中
长出芦苇的韧，与卵石的定。
遇骤雨，便低成承露的洼；
入迷途，就稳作镇守的山。

把《乾》《坤》的浩渺，
在石碾上细细碾过，
碾成一把能下锅的粟米。
让粟米，在每一个潮湿的清晨，
喂饱陶罐边袅袅的炊烟。
当这个冬天的霜雾终于散尽，
我摩挲的，不再是古老的甲骨，
是血脉里那条越来越响的江——
当我们俯身，贴近被犁铧翻开的土壤，
听见了苍穹的心跳，
原来就响在自己的胸膛。
在每一个爻辞变动的晨昏里，
种下此生，最饱满的一粒时光。