第一次失去一个人的时候，
我以为恨是种坚硬的陶土。
我决心要拉胚一樽，
装满怒火的容器。
放进窑炉用十年烘烤，
用二十年冷却——
但最后我找到的，
只是一捧无法成形的沙。
它们总在指缝里搬运自己，
变成我血液里，
微小的暗色航道。
后来我明白，
恨或许只是一枚，
不肯落下的雨滴，
固执地悬在，
某年仲夏的屋檐。
它并不真的疼痛，
只是让人长久地仰着脖颈，
在持续的等待中，
学会忍受自己的潮湿。
如今说起你，
就像说起一间，
搬空后仍保留钥匙的旧屋。
我的无所适从，
不是迷路，
而是每次开门，
都记得所有家具，
原本的位置。
身体里总有什么，
在按照从前的节奏，
走向一扇不存在的门
我的膝盖在阴天，
仍为某个消失的地址，
保持弯曲的弧度。
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