冬至未雪，
城市在霓虹里喘息。
钟摆切割着时间，
像未拆的信。
我们藏进人群的缝隙，
像两片未落的叶，
在喧哗的尘世里，
悄然隐身。

您躲过了被消融的命运，
像那年雪未至的寒夜，
母亲，您可安好？
我听见风在窗棂低语，
说您曾在院角，
把棉被叠成一座小山，
等我归家。

一片叶子飘落，
不是坠，是舞。
为了与风共舞，
它在微卷的寒冷中，
把生命压成薄薄的一痕。
您牵住了风，
那么轻，那么急，
仿佛要赶在某个名字熄灭前，
完成一次未完成的拥抱。

“孩子，慢点。”
风说。
“还有后半生，”
风说，
“努力活着。”

风在寒冷中停了一停，
叶子在空中也停了一停。
从枝头到大地，
这思念，
这陨落，
也停了一停——
像一滴泪，
在未落之前，
悬于半空。

母亲，若雪终未至，
请允许我，在这无雪的冬至，
以一片叶子的碎声，
替您，
轻轻哭一回。