《童年》‌

雨后的巷子，弯成一支温柔的竹箫，
风轻轻折断了蝉鸣，碎成满地星光，
一片未寄出的夏天，在树影里，
一寸一寸，叠成泛黄的纸船，
漂向记忆的河岸。

炊烟是祖母的线，牵着黄昏，
牵着门槛上那个小小的我，
那些没喊出的名字，在瓦檐下，
凝结成露珠，一颗，两颗，
缀满夜的衣襟，像未落的泪。

月光不说话，它轻轻铺开童年，
像一件旧衣，躺在青苔上，
还留着体温，和蜡笔的香，
淡淡的，像未说出口的梦，
在风里，轻轻摇晃。

我数星星，数着数着，
就数到了自己——
那个蹲在门槛上，用蜡笔画满世界的孩子，
画里，远方正轻轻摇晃，
像风中的蒲公英，飘向天际，
带着整个童年的轻盈，
和一丝，舍不得的眷恋。