这一页终于垂落如薄雪，
覆盖住火塘渐熄的灰白。
那些未拆的信，仍在抽屉里
保持着侧卧的姿势，等待
晨光——那位耐心的司仪——
前来，将它们引渡成羽翼。
羽毛末端，还沾着去年树脂的泪，
和你指尖的温度。

门轴转动，时间露出了骨节。
所有缄默的词语，开始返青，
在风经过的每道褶皱里，
预演一片幼芽的森林。
而那口青铜的钟，在阳光下
将震颤，传给了整座天空。

愿寻常的日子，
都有诗句如苔痕漫上石阶，
缓慢拓印光的形状，
拓印你眼底暗涌的星轨。
愿每一场奔赴，都认得
光的指纹，在磨损的地图背面，
仍然找到深山里初醒的溪镜。

听，去年所有沉默的，
都已在枝头找到了声带。
第一缕风试音的刹那，
整座山谷漾开轻盈的回声。
回声深处，藏着未融的雪籽。

雪籽里，有未来的轮廓。