雪线之上，针叶林披着霜衣，
　　一抹幽紫掠过，像黎明将逝的星。
　　它把体温缝进自己的影子，
　　在零下四十度的寂静里，
　　用呼吸为冬天绣出第一朵雾花。

　　猎人却把这雾花剪下，
　　缝进另一座城市的橱窗，
　　让霓虹替它发光，
　　让暖气替它取暖，
　　让标价替它呼吸。

　　可橱窗不会下雪，
　　暖气不会落叶，
　　标价不会做梦——
　　梦里，紫貂仍在雪原奔跑，
　　身后拖着一条由月光织成的小径，
　　小径尽头，站着没有穿皮草的我们。

　　如果温暖必须建立在，
　　另一颗心脏停止跳动的瞬间，
　　那么这温暖本身就是一场雪崩。
　　请把枪口调转，对准欲望，
　　让紫貂继续用体温写诗，
　　让我们学会用敬畏取暖。

　　当最后一件皮草在衣柜里老去，
　　雪原会重新长出会呼吸的紫色，
　　那时，我们才真正配得上
　　这件名叫“地球”的大衣。