我把清晨的雾揉成纸，
写进檐角垂落的霜，
邮差路过时遗落下半枚邮戳，
泛起归思的涟漪。
风是流浪的笔，
在梧桐叶上刻满褶皱的诗行，
在炊烟里绕出柔软的浪，
捎走未寄出的惆怅。
路灯是失眠的眼，
把影子拉成细长的弦，
弹落尘埃里的星子，
点亮时光厚重的脊梁。
旧书里藏着褪色的月光，
扉页的字迹晕开墨痕，
像一场未醒的过往，
纸页翻动震起蝴蝶颤抖的翅膀。
写进檐角垂落的霜，
邮差路过时遗落下半枚邮戳，
泛起归思的涟漪。
风是流浪的笔，
在梧桐叶上刻满褶皱的诗行，
在炊烟里绕出柔软的浪，
捎走未寄出的惆怅。
路灯是失眠的眼，
把影子拉成细长的弦，
弹落尘埃里的星子，
点亮时光厚重的脊梁。
旧书里藏着褪色的月光，
扉页的字迹晕开墨痕，
像一场未醒的过往，
纸页翻动震起蝴蝶颤抖的翅膀。
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