墨痕被喧嚣压弯
一缕霜色的来路
半砚残墨的余响
漫过热搜的屏
都沦为巷口的闲谈
 
他们偏爱给名字镀色
却懒于触摸
一行诗的心跳
浮名的风
扑过案头
 
标尺在人声里倾斜
字与字的缝隙，长出荒芜——
那是被碾碎的，诗句的魂灵
无人认领的坟茔
 
他们说，流量是诗的勋章
 
不如碾半砚霜，研开冷
落进留白处
等指尖蘸未干的墨，轻叩案头
慢慢，把诗的重量
从纸背，焐热——
看砚底的霜，融成墨的暖
待蒙尘的眸，映见字的魂

墨香初透
这点热，已被风
送过巷头