思读十章(现代诗组诗)
一、读与思
摊开一本书
就接住了
古人晾在字里的呼吸
那些方块字,列队走过眼底
像一群陌生的过路人
来了,又走了
直到某个句子
突然硌住心跳
才猛地按住翻页的手
把它反复捏,反复磨
磨成一颗小而硬的籽
埋进心土
书架再满,也是别人的城池
唯有把思考当种子种下
才会长出
属于自己的青藤
二、破障
曾迷信
书架是智慧的勋章
一排排书脊
镀了层自以为是的亮
翻来翻去
只翻出满纸空茫
后来才懂
书是一汪泉
思考才是犁耙
把泉水分进干裂的田垄
心灯亮起来的时候
不必向别处
借半寸月光
三、永平说
他说自己很少读书
却把人间的烟火
嚼得透亮
案头没有堆成山的纸页
只有人情的褶皱
世味的咸淡
把日子嚼碎了
咽下去,再吐出来
就是比万卷书
还沉的答案
肩膀上卸了书册的重量
脚步才踩得
更实,更稳
四、烹书
读书是逛小吃摊
尝遍百味
肚子鼓鼓,却记不住
哪一口熨帖过肠胃
思考是回家
把捡来的菜
择洗,沥干,蹲在灶前慢煨
火不能太猛
要守着砂锅
等香味一点点渗进骨头缝
才算真正
吃透了这顿饭
五、静思
合上书
茶香漫过窗棂
坐在竹椅上
听心里的浪
一层层退潮
直到滩涂上
露出那粒星子
不必找什么金句
不必攀什么高岗
心空下来的时候
万象自会生长
像秋江漫过堤岸
宽,且亮
六、对书语
风掀着书页
我握着笔
不是划重点
是和文字吵架
和先贤辩白
那些可疑的句子
被我画上叉号
像插了一把锈剑
刺破纸页的伪装
合上书的时候
我没有变成
书的囚徒
心尖上
飘着一朵
自己养的云
七、精读诀
一个月
只啃一本书
像啃一块硬骨头
字字都要
嚼出渣,嚼出味
不贪多
书架上的书
再多也是尘埃
不如把这一本
种进心里
等它发芽
思得久了
悟得深了
快乐就会从字缝里
钻出来
挠得心尖痒
八、思语笺
窗棂很静
笔尖划过纸页
不是抄录
是捕捉
那些一闪而过的萤火
可能是一句疑问
可能是半缕联想
像鸿爪踏雪
浅浅的
却留着
心走过的脚印
这种滋味
是独酌的酒
是私藏的月光
旁人不懂
也不必懂
九、登思楼
读了三千卷书
才攀上这层楼
不是书垫高了我
是思考
给了我梯子
不必揣着书册
向世界炫耀
胸怀里装着昆仑的霜
藏着沧海的雾
就够了
站在这里
风很野
云很低
伸手就能碰着星子
何必在人间
追名逐利
十、心宇
书里的乾坤
灯前的日月
都在静里
慢慢沉淀
露出玄机
藏书百箧
不如一寸思
那些堆在角落的书
是尘埃
是泥
把铅华磨掉
心就亮了
书是拐杖
思考是翅膀
振臂一飞
就撞进
辽阔的苍穹
衣襟上
落一身自己的月光
二〇二六年一月十六日星期五
一、读与思
摊开一本书
就接住了
古人晾在字里的呼吸
那些方块字,列队走过眼底
像一群陌生的过路人
来了,又走了
直到某个句子
突然硌住心跳
才猛地按住翻页的手
把它反复捏,反复磨
磨成一颗小而硬的籽
埋进心土
书架再满,也是别人的城池
唯有把思考当种子种下
才会长出
属于自己的青藤
二、破障
曾迷信
书架是智慧的勋章
一排排书脊
镀了层自以为是的亮
翻来翻去
只翻出满纸空茫
后来才懂
书是一汪泉
思考才是犁耙
把泉水分进干裂的田垄
心灯亮起来的时候
不必向别处
借半寸月光
三、永平说
他说自己很少读书
却把人间的烟火
嚼得透亮
案头没有堆成山的纸页
只有人情的褶皱
世味的咸淡
把日子嚼碎了
咽下去,再吐出来
就是比万卷书
还沉的答案
肩膀上卸了书册的重量
脚步才踩得
更实,更稳
四、烹书
读书是逛小吃摊
尝遍百味
肚子鼓鼓,却记不住
哪一口熨帖过肠胃
思考是回家
把捡来的菜
择洗,沥干,蹲在灶前慢煨
火不能太猛
要守着砂锅
等香味一点点渗进骨头缝
才算真正
吃透了这顿饭
五、静思
合上书
茶香漫过窗棂
坐在竹椅上
听心里的浪
一层层退潮
直到滩涂上
露出那粒星子
不必找什么金句
不必攀什么高岗
心空下来的时候
万象自会生长
像秋江漫过堤岸
宽,且亮
六、对书语
风掀着书页
我握着笔
不是划重点
是和文字吵架
和先贤辩白
那些可疑的句子
被我画上叉号
像插了一把锈剑
刺破纸页的伪装
合上书的时候
我没有变成
书的囚徒
心尖上
飘着一朵
自己养的云
七、精读诀
一个月
只啃一本书
像啃一块硬骨头
字字都要
嚼出渣,嚼出味
不贪多
书架上的书
再多也是尘埃
不如把这一本
种进心里
等它发芽
思得久了
悟得深了
快乐就会从字缝里
钻出来
挠得心尖痒
八、思语笺
窗棂很静
笔尖划过纸页
不是抄录
是捕捉
那些一闪而过的萤火
可能是一句疑问
可能是半缕联想
像鸿爪踏雪
浅浅的
却留着
心走过的脚印
这种滋味
是独酌的酒
是私藏的月光
旁人不懂
也不必懂
九、登思楼
读了三千卷书
才攀上这层楼
不是书垫高了我
是思考
给了我梯子
不必揣着书册
向世界炫耀
胸怀里装着昆仑的霜
藏着沧海的雾
就够了
站在这里
风很野
云很低
伸手就能碰着星子
何必在人间
追名逐利
十、心宇
书里的乾坤
灯前的日月
都在静里
慢慢沉淀
露出玄机
藏书百箧
不如一寸思
那些堆在角落的书
是尘埃
是泥
把铅华磨掉
心就亮了
书是拐杖
思考是翅膀
振臂一飞
就撞进
辽阔的苍穹
衣襟上
落一身自己的月光
二〇二六年一月十六日星期五


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