天空倒出它所有的棉絮之前，
先抖了抖巨大的灰布口袋。
于是有些碎末落下来，
在傍晚六点的路灯上迟疑，
像第一次赶赴人间的使节，
轻轻，轻轻地，
踮着脚走过柏油路的深黑。
    
车顶先白了，
仿佛整条街忽然反穿起旧袄。
长椅的肋骨一根根隐去，
垃圾桶戴上松软的棉帽。
世界在收拢它的音量
刹车声被捂进厚厚的绒布，
连争吵也隔了一层毛玻璃。
    
一个老人提着塑料袋，
低头看脚印如何生出脚印。
她小心翼翼的站住，伸手接住一片，
那一刻，整个街区都屏住呼吸，
只有雪在替所有不愿说话的人，
沙沙地，说着不停。
    
孩子们冲出来时，
整条街已经铺满成
未拆的洁白的信。
他们尖叫着盖邮戳，
把笑声团成炮弹。
    
那个站在窗后的男人，
终于推开了整晚的沉默
冷气涌进，带来远山的味道，
和十万吨安静的吻。
    
夜深以后，
所有坚硬的事物都开始圆润。
栅栏长出绒毛，
枯枝膨成雾松。
只有流浪猫保持着锐利，
在属于它的白色宣纸上
签下细长的梅花篆，
又忽地揉皱，
钻进配电箱后的暖梦。
    
雪继续下着，
下成一种慢下来的钟。
它覆盖，但不解释；
它掩埋，却让轮廓更加清晰。
仿佛这坠落本身，
不是为了封存，
而是为了让你看清：
万物如何用最轻的声音，
接住不断塌陷的天空
把自己拍成一部，
等待重映的黑白默片。