骨血里回响的并非江涛，
是盐脉用万年酿一道悬崖。
当峡谷借我瞳孔重分光色——
左目析出霜魄，右目沉入窑魂。
所谓天命，不过是断崖借我脊梁，
将碎散的云霓，一梭梭，
织进梯田的掌纹。

白羽托起的不是雪，
是盐井在月下反刍的星光；
黑翎浸染的并非夜，
是地火在梦中蜷缩的惊雷。
莫问九霄籍册——
当我舒展翅影，
千峰便低作青绒垫，
古道盘成腕间痕。

所有关于滋味的战书，
早熔进乌骨的脉络：
当柴灶睁眼，
我便捧出体内全部的断壑与幽渊，
换瓦罐深处那声醇厚的轻叹。
这人间最古老的盟约，
滚烫是唯一的韵脚。

而飞升何需仰首——
是俯身将银河播成谷穗，
是任刃口在颈项题写碑记，
仍用砂囊裹紧
整座峡谷欲说还休的雷鸣。

此刻我立于砧板如立绝壁，
看血肉在清汤里绽作
两朵相背而驰的永恒：
一朵飘往云阙，凛冽如未化的盐晶；
一朵沉入瓷心，温润似化开的古墨。

不必叩问轮回。
当竹筷轻轻提起晨昏交缠的瞬息——
所有对峙的山水都在醇汤中
签下和约。
惟余那双始终未张的翅膀，
在炊烟之上，
保持破雾的姿势。