拱桥弯成老琴师的脊背。
风的手指斜斜地，
捻搓柳枝——
不是丝弦，是未熟的
蚕，在吐一卷
透明的绿。
樱花瓣飘落时，
时间叠成慢镜头。
一片擦过水面，
试探音符。
另一片，
沉入自己的
倒影。
光线倦了，
卧在石阶上。
不是小憩，是
被谁踩碎的
蛋壳，
粉与绿
正在里面
孵化。
我们站在虚实之间，
衣角蘸取涟漪。
忽然——
水底石桥的倒影，
像春天未睁开的
眼睛。
它看见我们，
正如我们
以为自己在
看见春天。
风的手指斜斜地，
捻搓柳枝——
不是丝弦，是未熟的
蚕，在吐一卷
透明的绿。
樱花瓣飘落时，
时间叠成慢镜头。
一片擦过水面，
试探音符。
另一片，
沉入自己的
倒影。
光线倦了，
卧在石阶上。
不是小憩，是
被谁踩碎的
蛋壳，
粉与绿
正在里面
孵化。
我们站在虚实之间，
衣角蘸取涟漪。
忽然——
水底石桥的倒影，
像春天未睁开的
眼睛。
它看见我们，
正如我们
以为自己在
看见春天。
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