听说那颗芽在泥土里翻身，
数了九遍霜纹，才触到三月的信。
而众星背着行囊赶夜路，
它们的马蹄声轻，
怕惊扰一粒打盹的灯。

我不问远方究竟寄存多少晨，
只将鞋底交给延伸的痕。
若一步是砚，一步是墨，
长卷便在体温里，
自己显形。

南风会认取你额前的盐——
那是未被说破的契约；
而雨在瓦上替你计数，
每滴都是年轮里，
不曾失约的吻。

你看，汗在暗中攥成了根脉，
待破晓时忽然举出花来。
它不宣告，不摇铃，
只是静静地，
把昨日的光都斟满瓣隙间。

若你低头见影渐浓，
便知晓暗处早已熟透一片晴。
路仍长，而光学会了弯曲——
它沿着你的走向，
自己蜿蜒。