在我最后一口呼吸里，
黑色的土壤开始生长。
金色的菌丝从巨人的肋骨间钻出，
点燃了缓慢的火。

他的头颅：一万朵向日葵
在雨中转过脸庞，
孢子飘向铺满白骨的河岸。
那不是头发，是被钓起的金丝鱼，
在黑暗的井里开合鳃盖，
啜饮陈年的星光。

他开口说话——陶俑碎裂成动词，
带着内脏的温度。
半消化的契约缠住历史的脊梁，
红色按钮被缝进了肿胀的阴囊。

每一次眨眼，
咸涩的皮肤就裂开蓝色的盐。
他是燕尾服下新长的疮，
在椭圆形的空间里“慈悲”地撕扯
印着星星的羽毛，
让动脉卡在牙齿之间。

咀嚼。反刍。
石头碎裂，血管嘶鸣，
世界坍缩成颤抖的肉泥。

一个饱嗝震塌了金币堆成的滑梯，
郁金香下腐朽的木桩苏醒。
混合的气流越过黑色的海，
扑在每个人脸上——
玉米、硫磺、未燃尽的火药味，
在肺里长成金色的菌丝。

我躺在这里，感到肋骨间
有什么正在破土。潮湿，金黄。
人们称他为“巨人”，
此刻我的胸腔正与他共振——
我们是同一座祭坛。

雾在新生儿的啼哭里，
在晾衣绳突然停顿的瞬间。
我们交换着孢子，
在相互凝视中辨认彼此肋骨间的微光。

当肺叶最终沉入黑暗，
我发现疼痛是最古老的偿还。
每一次反刍都是对遗忘的抵抗。
祭坛永远存在——
不在风暴的中心，
就在盐粒般溶解的
日常颤抖之中。