你把异国的琴谱折成纸船‌
‌放逐于新刷的黑板——‌
‌粉笔灰垂落成五线谱，‌
‌岭南的潮气漫过窗棂，‌
‌强弱记号正从德文音标里抽芽‌

‌学徒们捧着空陶罐来接，‌
‌接住你指缝漏下的音符——‌
‌它们站立如初春的竹节，‌
‌像你挺直的脊梁；‌
‌连休止符也悬着，微微弯曲，‌
‌仿佛时间在练习鞠躬‌

‌风总翻到《卿云歌》那一页，‌
‌未干的墨迹洇成半阕乐21章，‌
‌等待续写的颤音。‌
‌他们说那是你预留的间奏，‌
‌让后来者添上自己的呼吸；‌
‌而所有续写的音符，‌
‌都带着你指尖的茧‌

‌如今月光在琴键上迁徙，‌
‌沿着你画下的延长线，‌
‌把零散的震颤缝合成‌
‌一声完整的回响——‌
‌原来有些声音从未死去，‌
‌它们只是散作星群，‌
‌在后来者仰望的夜晚，‌
‌轻轻，重新鸣响