故乡的春节

檐角的红灯笼，是未拆封的信笺，
风一吹，就抖落满地碎金——
那是祖母压在箱底的压岁钱，
在时光里，慢慢化成雪。

鞭炮的余烬，还悬在巷口，
像一句没说完的方言，
被归途的脚印，轻轻踩成春泥。
而腊梅，在窗台低语：
“你走时，我未开；你回时，我已开颜。”

年夜饭的蒸汽，
是人间最温柔的量子纠缠——
父亲的酒杯，母亲的筷子，
在热气中，重叠成同一个坐标。

手机屏幕亮了又暗，
远方的祝福，像候鸟的鸣叫，
穿过钢筋的森林，
落在老宅的门槛上，
结成霜，却不冷。

钟声敲响第十二下时，
所有未寄出的思念，
都成了烟花——
在夜空，
写下一首
无人认领的，
新诗。